Tendemos a formar, de nós

uma montagem fixa de imagens no decurso do tempo. É o princípio da morte.

Suspeitas

 que a verdade é a acumulação do presente sobre o passado. E que há um ponto negro ao fundo que nos intriga. Mas, de onde veio a luz?

O turvo, através da quietude

torna-se gradualmente límpido

(Tao Te Ching)

 

Declinada

Sombra da tua casa,

Dera ao espanto, verde,

Da primavera

Os livros de fogo

E o sândalo dos versos

 

Projeto curatorial:

a vertigem na criatividade urbana

 

E se te mostrasses

talvez desconfiássemos

do rosto que víamos

 

E se te escondesses

na cúpula do tempo

sentias o mesmo vazio.

 

Se deixo uma pergunta,

fica mais que uma resposta 

Se conseguisses

tocar-me

 

O mistério do retorno,

no momento em que o óvulo é fertilizado: