soantes: só visto

Como uma fita de cetim verde Em redor do perfil esguio e nobre da muralha O rio fita o longe O barco navegável da infância A madeira, as fábricas e os açudes A ponte e as pérgolas As azenhas e a roda que o tempo leva e traz... A luz que o dia fecha em suas doces margens E galga em pensamentos O desejo vivo do mar Esse secreto sonho de cumprir-se rio Seiva da terra de quem semeia e lavra Uma farta colheita de pão e de luar.

Pura guerra engolida Com os dentes, Terra amada na mais longa Des Possessão.

Solano Trindade morreu no dia 19 de Fevereiro de 1974 no Rio de Janeiro. Ainda hoje "tem gente com fome".

"apetece mergulhar diz o carangueijo, não haverá por aí crocodilos pensa o escorpião? as águas que correm nos lugares mais vastos tocam-nos nas águas que connosco transportamos... as ribeiras da infância... os pântanos atravessados... o sonho do mar no horizonte quando o sol se ergue..."

Latido e medo. Um cão antigo Tece o enredo com dias idos E segredos sem remédio. À noite, mudo, relembro, Bentiaba, a vaga Palavra que despedimos. E a noite passa E não sinto ainda Cantar os pássaros.

Ainda oportuna a sua reflexão «Comprendre les réparations», disponível neste endereço: http://etudesafricaines.revues.org/document4518.html

acho que vale a pena ir aí: http://www.classicalarchives.com

Um belo blog desta poetisa galega. Pelos vistos fotógrafa também. http://www.daterraverde.blogspot.com/

Três grandes figuras que fisicamente nos deixam: Robe-Grillet, na escrita francófona - o grande nome do «novo romance», ensaísta e cineasta para além de romancista, provocador e objectualista (v. http://www.lefigaro.fr/livres/2008/02/19/03005-20080219ARTFIG00371-robbe-grillet-le-provocateur-institutionnel-.php ); Joaquim Pinto de Andrade e Gentil Viana na política nacionalista angolana - dois grandes nomes ligados igualmente à procura de soluções democráticas para o país. Que a terra lhes seja leve.

(cortesia: Margarida Castro)

http://www.jazzband.ukhot.com/MP3-2.html bom jazz britânico: o novo álbum de Val Kelly

Sainz, Saez, Saëns - origem comum em Castela / La Rioja, corruptela de Santo, provavelmente origem na comunidade sefardita. Fonte: wikipédia. FS

Partes. Dizes palavras amargas Como verdes frutos. Mas, para onde vais, Encontras a mesma verdade: Não sabes quem fica No coração dos outros.

Voir l'arbre celtique: http://www.arbre-celtique.com/

Sainz, Saez, Saint-Saens - o mesmo nome?

Por uma casa que não tem portas Levo a companheira que não se molha. Não me abandona, Varre o chão todos os dias e guarda a cinza dos meus passos. Caminhamos com alguém que sai da estrada Por instantes, desaparece Debaixo do penacho dos guerreiros vestidos E volta como os que dormem fora de casa – Uma pedra só não aguenta – Resfolegante mas de olhinhos brilhantes – a marmita. Caminhamos na felicidade cega dentro da casa Católica e sem portas que já encontrámos assim, sem olhar muito Para o risco a dividir a estrada, com a primeira palavra Gravada para sempre nas nossas veias. Turvamos águas Para apanhar os peixes, comemos à sombra das largas mangueiras, Atamos a corda na barriga e prosseguimos como as corças Parindo longe dos leões, vamos nós mesmos Pedindo aos nossos ídolos que se abra o caminho, Que a força do rio não rebente as pontes E alimente com chuva a terra fresca. Pedindo pelos filhos com os olhos para cima, Prosseguindo com os olhos sem filhos por baixo

Chegado a Évora um salto ao Redondo para comentar «O Herói» e depois tertuliar no monte-restaurante chamado Chá de Lua, ou de Luar. Um monte calvo com a casa em cima, um alpendre vasto a despedir-se do sol todas as tardes. Um excelente chá para abrir as hostilidades, acompanhado por bolo de café com doce de café. Em seguida, intervalo para o Jameson com água lisa e entramos no 'prato angolano', moamba de galinha. Para quem vinha de lá até não era novidade, mas já tinha feito as pazes com um rabo de boi no Café Alentejo e estava pronto para moambar. Então chega o prato e a surpresa: com os mesmo ingredientes uma nova combinação. O molho de um sabor atento e tipicamente alentejano. O pirão, de milho, entre o angolano (compacto) e o brasileiro (a pingar), uma espécie de puré macio, mas apimentado e com alguma erva cujo nome não consegui apaladar. Depois a galinha, com cenoura. Enfim, chamei o dono, homem de extrema elegância e apuro, dei-lhe os parabéns: o senhor acaba de inventar...

Hoje uma Luanda melhor. A manhã agitada, a gente sente-se perdido e abandonado e, repentinamente, a solução dá-se, tudo salvo em cima da hora e por milagre. Aqui sentimos mais a presença de Deus. À tarde boas conversas. Há uma efervescência cultural a crescer em Luanda. Caminhamos para, pelo menos, algo do nível dos primeiros anos 70: variedade, competição, produtos cada vez melhores (também não era preciso muito mas a procura de rigor nasce mesmo no pântano e ela é que nos leva até ao céu, para além do céu). Boa música. Variedade e pessoas com quem falar de cultura. Na rua e na paisagem a saudade de Benguela com suas ruas poeirentas, sua paisagem doirada e seca, suas pessoas meio agrestes e meio doces, seu trânsito fluído e o passo calmo das senhoras com panos a varrer a sombra das árvores grandes. Mas aqui há variedade, há pessoas com quem falar de assuntos que só interessam aos interessados em cultura. E as mulheres quando se arranjam no capricho do dia (dos namorados) arranjam-se p...

De novo Luanda. Mais lojas nas avenidas centrais e mais bonitas. O resto a mesma cidade horrível ainda. Começa de manhã: o avião que partia às 8h partirá às 13h. Acabou por partir às 17h e com mais uma rota no caminho. O vôo da TAAG suspenso outra vez. Um país suspenso e adiado muitas vezes - apesar disso caminha. Às vezes a passos largos e desordenados. Os passageiros desembarcaram de volta às 20:45h num aeroporto sem condições nenhumas e que há muito esgotou a sua capacidade de alojamento. Já conseguiram prever que vão fazer outro. Aquele já é de uma ironia que exige atenção. Para voar 45 minutos esperamos um dia inteiro. A viagem Benguela - Luanda de carro é mais rápida e mais interessante, mesmo para quem já a fez várias vezes. Oferecem-nos quase no fim uma miniatura de Amarula. As putas nas boates gostam disso - lembro-me de repente e escondo os pensamentos. Um toque de pernas que nos estremece e lá vem a voz doce, sensual: pagas uma Amarula? A aeromoça tem um sorriso bonito e a r...

Por trás da sombra do som [1] Micro paisagens para marimba sola, Vaga, suave, arrastada; Minúsculos animais rastejantes Passam depressa entre restos de ramos e folhas E um violino em arrepio rasga o panorama Com um trovão nocturno e a aguda sensibilidade Das abelhas no caminho do campo Separado por fronteiras derruídas de oiros e vermelhos. Por trás da sombra do som Teus lábios grossos sensuais Vibram em quantas cordas Enquanto olhas instigante Interrogativa e actuante Disparando a seta aguda Que se abre em chamas lancinantes, Cujo ruído quase inaudível aumenta A finura das lâminas quando se aproxima Dos silêncios ondulantes e mergulha. Depois hás-de sentir um cheiro de fim de batalha Quando finalmente o concerto se cala Por trás da sombra do som. E a tua mão de bailarina Tocará no meu corpo ferido sobre o chão molhado Para salvar-me ainda. Nessa altura trila No ar um som de flautas tímidas Que de brilhos pequeninos Refaz a...

Caminhos longos, abertos, pedregosos e argilosos ao mesmo tempo. Caminhos solitários estendidos sobre montes, vales e margens em linhas frontais, que não contornam paisagens ermas, abnegadas, queimadas, expostas ao desabrigo do sol pacientemente, muralhas farinhentas guardando sob o maciço paradoxal os seus tesouros de água. Árvores negras e sem folhas paradas há muitos séculos, expectantes. Para além da morte. O serpentear do asfalto engolido vagarosamente por esta poeira de solidão. Cada vez chove menos. Como um lagarto perdido na infância, erramos de trilho e mergulhamos nas águas salgadas. Os instantes de alívio azul nos devolvem a morte.

Fábula maravilhosa: e no entanto não posso ser aquilo que eu invento.

Lavar um cristal de espumas com chumbo nos ossos gelados

O azeviche na pupila dos olhos  Flor agreste mímica negra, vermelha  E verde pássaro criança  Estação acordada pela cor das perdizes  A dançar na saia da rapariga, entre a poeira  Ondulante ambulante oscilante levitação  Da caravana em liberdade e com destino certo  Voz entoada nos estalidos do exílio   Sobre o deserto, fugindo em flautas para o mar  Para formar o sol que há-de cair  Uma vez incendiados os pomares em Yerevan  Guizos e oiros ainda das armas de Maral  Abertos agora à alucinação agreste nas areias de Derzoz  De Ksar-el-Kebir e onde?  Aqui no sul  Entre pescarias abandonadas e as mamas gigantes  Da Chela derramando prata pura para o extenso colo verde  Para o redondo vermelho do sol e o negro da noite  Pura como azeviche na pupila acesa dos olhos.

Cordas de música não apertam o sopro das águas

"Lembra-te de esquecer" (Kant)