Já tinha, quase tudo,

acontecido antes

 

Procuras um princípio...

para evitar a vertigem. Há vários e, 

quando escolheres, descobres

que o princípio era também o fim.

 

Repara na quietude:

gerou a expansão.

 

Confissão desavisada

 

Inocente solidão desabalada,

Dera ao espanto radiante e mudo a voz,

A flor do ímpeto convversando

O sopro dos anos em regra arcaica

E poema de amor.

 

Era um poeta perene

O infinito sentido da vida.

Um filósofo

que tivesse aprendido esses fragmentos 

nos conduziria 

ao campo infinito

(leram bem: infinito)

e primitivo onde pervive 

ainda aquele tempo antigo 

Cosmopolitismo

africano

 

Os contrastes matemáticos

não explicam a física,

a preferência pelo sol,

a consciência de que tudo

só existe em conjunto.

Como reboco nas vagas,

as promessas

 

Conto do Náugrafo

anónimo esquecido na praia

 

Rebojo

 

Nem sempre a caravana passa,

Nem sempre o calado ganha.

Nem sempre a água se retira

Depois que escondes a cabeça

Na mesma praia

Do caranguejo

Da mesma pedra

Na mesma praça.

Mas quando partes

Alguém deixaste

Como um resíduo

Como um fantasma

Com sua ausência

Na voz atenta

Dos que te conheceram.

E contigo eles vão também

Puxando os fios do retorno

Das águas que deixaste à beira-mar.

A convite das muralhas arruinadas,

serve-se o fogo  à mesa 

no tripé: sejam bem vindos

 

Respiravam plácidos os dias

 no mar do meio

Heroísmo

 

Occidental

Fertilidade:

árvore genealógica

Talvez não tenhas reparado nisso

(as coisas em si próprias)

*

glosa a Camões:

"ninho feito, pega morta", 

Mundo, se te conhecemos,

Tu não enganas ninguém.

(Lendo Camões - vida e obra, de Carlos Maria Bobone)

 

Dera ao espanto a mesa,

a toalha do canto

[...]

e a seda que vem

ao rumor da água

(José Valle de Figueiredo, Gradual).

 

O simulacro - Deus da luz,

 gerado, não criado,

Olhos que secam

na lucidez

(a partir de peça de Tiago Cabeça - Évora)

 

Muito falham

a prosseguir

Crescente

perscruta a luz branca da poesia, 

 

Como o poema,

 a fotografia tem rumo próprio, não se lhe pergunta pelas tábuas da lei

Não havia luz -

ouvia-se na rua

 

Talvez a luz das nuvens

por cima do arco

percebam as duas

razões de ser

 

Nem a psicanálise, nem a luta de classes

 podem compreender o sentido místico da Dor e a sua profundidade humana, intrinsecamente humana.

O museu discreto

e aparatoso

O sinal de identificação pode

se tornar espúrio duplamente, eliminando-se da simbologia para deixá-la

enxuta e viva.

 

A voz

e o tempo

O futuro costuma ser

 inÉdito