Fim de outro dia

(fio de pesca)

 

Por aí,

já não há caminho

 

Poligrafia portuense

(rua do Breiner)

 

Camilo Castelo Branco, o amor e o cheiro:

Dizia Camilo Castelo Branco, autor muito lido numa Luanda de amores profícuos e consequentes, que lhe apreciava os sarcasmos e humores rasteiros e certeiros, além de muito bem dispostos: "Autores, embalados no berço da humanidade, falam da mulher, e provam que o amor, se não é mais velho, é pelo menos contemporâneo dos narizes." Um amigo meu, moçambicano, dizia que "o amor é o cheiro." Entretanto Camilo, nas vestes de outro e numa antecipação de Jorge Luís Borges (inventando autores e tradutores), cita Heródoto ao falar nos raptos de mulheres, para concluir que não vale a pena vingar os raptos que, se elas não quisessem, não eram raptadas. E conclui (essa primeira parte da sua crónica) dizendo que as tolices feitas por causa do amor (logo, por causa do cheiro, dos narizes, e do "primeiro casal de bichos"), hão de ser tão velhas que já com nenhuma se consegue ser original. Mesmo com Ana Plácido.

Dito o que, o ficcionista iconoclasta prático se vestiu de "Príncipe, costume bonito e original" e perturbou "a tranquilidade de muitas almas que ainda não acordaram ao arraiar do amor", passando a conseguir "admiráveis conversões de mulheres heréticas na religião do sentimentalismo, com o meu vestido de príncipe, que aluguei por 540 réis."

 

Postal noturno com chuva

Ao fixar o instante, inscreve-se na imagem uma intemporalidade marcada pela ausência. 

 

Tudo

no devido lugar, diriam os deuses...

 

Evidência

...na montanha fria:

O caminho pontilhado

Pelas flores brancas.

 

A capela

Cantar a capella, só voz(es). O ritmo cria, mesmo a capella, um percurso, com rumo definido e foco ao fundo. As vozes esculpem relevos de cor, ângulos especiais, portas e janelas. Ao fundo o foco. Isso é comum desde a pré-história: traços indicando um caminho e um destino. Por isso esta espécie de imagem tem sempre sucesso. 

 

Limites em pedra

(semióticas de fronteira, 

longínquas ondulações interiores)

 

Poema

E há palavras pétreas como conchas

desfazendo-se na areia.

E há pedras que se movem como caranguejos

escondendo-se na areia.

E há quem se desfaça por inspiração

enterrando na areia o verso e a pretensão.

Depois, às vezes bem depois, é que nasce o poema.

Sem dizer nada, sem aviso, quase sem palavras.

Esquecido.