Não há como dizer

Recolho a verdade do amor.

Fecundo Agro, a saudade

comcebe de suaves mãos nossos deStinos

e a tento povoamos, em espera, novo céu.

Suspenso o sopro omninstante se preServa:

só a diStância nos pesa. 

Effusivo dyia o Ser se abre no fruto sumarento da vigília: 

assomo reunindo espaço, tempo, 

fundo e alto, 

vértice do Homem

em tudo quanto quede

e se reerga por um Deus

reassumido, por um vértice 

frutífero conjogando a vida.