30/03/2008
regresso a Benguela
Numa sexta-feira pela tardinha. Guardando em silêncio todos (incluindo a imprensa nacional e internacional) a notícia das dezenas de mortos nas cheias, das centenas de desalojados e não sei quantas novenas para os que ainda vão morrer picados pelas garras eléctricas dos charcos nos caminhos. Abandonamo-nos, num cansaço magoado e escondido para não mostrarmos tristeza, abandonamo-nos à lassidão sensual dos que não fazem parte do mundo. Sentimo-nos tralha: os nossos mortos não são iguais aos outros. Continuamos sós. Alegra-nos a vista nova dos morros áridos e agrestes agora ainda verdejantes, miragens irónicas do paraíso na ambígua disposição do cenário. Vamos ouvindo as notícias sobre os amigos, os cenários, as anedotas, as perspectivas – enquanto entramos na cidade. Avançamos pelo torvelhilho de poeira. Aqui é assim, dizem os vizinhos de outro tempo. A poeira é da cor do milho, ocorre-me. Será que os Incas reparavam nisso? Não conheces aquele aforismo da Bíblia: tu és lama e em pó te hás-de tornar? Aqui é assim. Chove, não lava, só enche de lama. Isto como sabes é seco o ano inteiro. Entretanto sente-se doçura nos olhos e nos gestos. Olha aqueles calções. Aqueles brancos. Achas que ainda é preciso escreveres mais poesias? Em seguida um novo silêncio. Tudo na mesma. Quente, relâmpagos atrás dos primeiros degraus de uma serra continental, uma série de acasos nos recorda mesmo que Deus existe e aqui se vive bem mais essa verdade. Isto sim. O Kapiandalo não ficou muito alagado. Mais ao lado, a chispa dos cascos das palancas na rocha do alcatrão electrocutado queima-nos a pele. Diariamente morremos e tornamos a nascer. As vagas imprecisões vão ganhando intuitivamente contornos concretos, mesmo que em silêncio. As ruas respondem entre altos e baixos, grandes poças de lama e pequenos morros de poeira empedernida. Deitar e dormir. O caminho é para a frente mesmo assim.
27/03/2008
descrição da Ilha
De nada falam as palavras
No pano branco, sobre o lago.
Cobrem caminhos tacteando
Traços de sombra sobre a Ilha,
Vagos olhos separados
Do rumo. E calam-nos sangues –
Seivas, larvas, ruas - vários
cubanal
a propósito do último artigo de Fidel Castro consultem as informações constantes neste endereço: http://www.payolibre.com/presos.htm
26/03/2008
24/03/2008
alegação
Um cais deserto sob a morte
Me justifica.
A queda brusca de uma história
Antiga,
O deus secreto que a memória
Instila.
Mundo suspenso,
Terno e cruel
Para quem fica.
Pequeno sonho de papel.
23/03/2008
22/03/2008
Mais uma polémica literária estéril: o Agostinho Neto é ou não um poeta medíocre?
Duas respostas: sim, porque foi publicado numa antologia cubana onde estão os melhores do mundo e é o único lusófono lá!!!
não, porque é medíocre e mandou prender e matar muita gente!!!
Nenhum critério literário.
Assim, não vamos a lado nenhum.
21/03/2008
karl popper / busca inacabada
Uma autobiografia intelectual imprescindível.
A reter, no nosso caso (ciências humanas, arte): a preocupação, desde o início, com a arte e a teoria da descoberta artística; a análise e o acrescento às funções da linguagem de K. Bühler (um dos fundadores da Gestalt); as relações com Kant, Hegel e o kantismo; a denúncia do carácter vazio das teorias expressivistas e 'comunicacionais' em arte. Vai haver mais.
ritual poético
Ir lendo poemas até passar o equinócio (começando, suspendendo, retomando e acabando à hora que se quiser). Em Évora começará uma leitura na Galeria 21 às 17h.
ryszard kapuscinski
nossos mortos
que já nada lhes importa
são frios
indiferentes
não fazem perguntas
mantêm-se afastados
sempre no mesmo lugar
calam
20/03/2008
15/03/2008
14/03/2008
maria sarmento como a água
Como a água se move
É um mistério lento
Um sibilar de vento
Na cintura caiada dos quintais.//
Mas onde a minha alma estava
Era sempre meio-dia...
13/03/2008
antónio salvado - colagem
Consagrado a cantar-te, /
Da árvore colho /
Fogo que já queimou: /
Zelosa solidão.
(colagem com poemas de António Salvado, Ao Fundo da Página, pp. 48-49)
12/03/2008
11/03/2008
paulamar
No Páteo das Romãs,
Conversas às 5as-feiras, em Évora.
Exposição “À descoberta da Sombra”.
Convento dos Remédios, Páteo das Romãs, 6 de Março de 2008,13 horas
09/03/2008
06/03/2008
o boiadeiro
O vértice de pétalas
Calou o vento.
Um cavalo azul paria uma estrela,
Muito lento, um
Boiadeiro com sarna por argúcia.
A mulher dos três erguia-se de ausências
No parto matinal.
04/03/2008
palavras com estórias: acabar
Os dicionaristas em geral derivam este verbo de cabo, o qual por sua vez se filia no latino caput (v., por ex., o Dic. Aurélio), portanto cabeça. O chegar ao cabo, ao mesmo tempo seria 'chegar à cabeça' e 'chegar ao fim'.
Mas D. Francisco de São Luiz, no Glossário de Vocábulos Portugueses, lembra que o hebraico tinha a forma hhakab, que significava “o que é último, o que é final”; lembra ainda que os árabes diziam el-aqabe para designar o fim.
Pode ser mera coincidência histórica, porém uma coincidência que explica a força do verbo na língua portuguesa – se é que não nos aconselha a desconfiar da etimologia latina que lhe é atribuída. As etimologias árabe e hebraica preenchem, de resto, mais plenamente o sentido de frases como “ao fim e ao cabo”, em que o significado da segunda palavra reitera o da primeira. Acabar é, segundo o Diccionario dos Synonymos (do séc. XIX), chegar ao fim de uma acção, “d’uma obra ou trabalho”, independentemente de estar concluído ou não. Ou seja, acabar está mais próximo de terminar que de concluir. Embora os dois verbos se aproximem quando acabar é usado para dizer polir, aperfeiçoar e ultimar.
03/03/2008
maria gabriel llansol
Morreu na sua residência, em Sintra, hoje - segundo me acaba de informar o pen-clube.
Paz à sua alma.